El cargo Aprender arquitectura apareció primero en Arquine.

El cargo Notas al Margen apareció primero en Arquine.

Sombrillas, sombreros y sombras reúne las versiones y visiones de Alejandro Hernández Gálvez sobre aquello que da el orden y la orden en la arquitectura, un pequeño libro tanto de principios, como de teoría, o como dice en el texto de la interpretación de lo que él ha visto a través del marco. Este manifiesto sobre la disciplina se contiene de aquello que la expresa desde su ethos básico. Su razón y forma de ser. El autor, despieza y despliega en textos breves cada una de estas reglas, fundamentos o principios de la arquitectura. Desde la idea del fuego y la lengua como orígenes describe con detalle cada posible principio, y para esto, se vale de una serie de referentes entre los cuales destaca la numerosa cantidad de citas de algunos filósofos como Aristóteles, Lucrecio, Heidegger, Focault, Deleuze hasta llegar a Trias, o algunos arquitectos como Vitrubio, Palladio, Robin Evans y Le Corbusier, o también las referencias que aparecen a Rimbaud, Borges, de Quincey, Duchamp, Hitchcock y Woody Allen, entre otros.

Es así, como a lo largo de toda la narración, nos acompaña un recurrente Vitrubio que parece que a medida que se van analizando los principios, va re-construyendo su propio tratado sobre la arquitectura. Reaparece, repite, reafirma. Alejandro, describe – y se describe – con precisión el rol del teórico, lo define como aquel que se entrega a verlo todo, con placer y reparando siempre en la distancia precisa que lo separa de aquello que observa, ya que es sólo en ese espacio de separación donde será posible construir una teoría. Así, él construye su propia teoría, se basa en lo que observa desde la ventana a través de la cual capta y selecciona. Lo fija y condiciona en un suelo a partir del cual pueda erigirse. Se vale de objetos, condiciones y deseos para definir las reglas del juego, de sombrillas, sombreros y sombras.

Destaca la narración continúa de construcción de un espacio, partiendo de la nada hasta llegar al punto donde solo la imaginación posea licencia para establecer límites, [de los muros y las puertas]:

“Al inicio nada. Un espacio que casi no lo es: pura extensión ilimitada. Vacío. Luego un muro.  O una línea: sería igual, casi igual. El muro es más alto que cualquier persona: ya no es una simple línea, ya no es igual, tiene profundidad y peso: materia. No permite ver nada al otro lado, atrás. No es infinito pero permanece indefinido, aunque define ya dos lugares distintos: adelante y atrás. Como nada en el muro indica qué lado es el delantero, lo será aquel frente a mí. El muro se curva, se dobla o se quiebra hasta que sus dos extremos se tocan y me encierra. No estoy más frente a él, estoy dentro. Al adelante y el atrás se suman ahora un interior y un exterior. Ya no puedo ver qué hay afuera. Lo recuerdo o lo imagino. ¿Podría imaginar ese mundo exterior si jamás lo hubiera conocido? Ahora una puerta. Los extremos del muro no llegan a tocarse: por esa falla el interior y el exterior se comunican. En el límite coinciden. Salgo, cruzo el umbral y por fuera rodeo el muro. Me detengo. Frente al muro estoy yo, viéndolo. No puedo ver lo que hay de cara al muro, atrás de mí, ni lo que está atrás del muro, al otro lado, frente a mí. Tampoco lo que quedó dentro. Lo imagino o lo recuerdo. Continúo mi recorrido, veo primero el muro, después lo que está enfrente. Vuelvo a la puerta. Entro. Recorro ahora el muro del otro lado, el que da al interior. Parado frente a la pared recuerdo lo que está frente al muro y recuerdo también lo que está atrás de mí, adentro, y tras del muro, el otro muro, el de atrás, afuera. Todas estas imágenes se recomponen, imaginariamente, para conformar en mi memoria la ficticia unidad de éste lugar, esta parte del mundo, aparte, donde habito y que llamo mi casa. Multiplica ahora cada elemento infinitas veces. Los muros, las puertas y las ventanas. Los techos. Las partes que los forman. Multiplica las casas y ponlas una junto a otra, no importa si bajo un orden claro y predeterminado o si las calles, las plazas y los jardines se agrupan de maneras confusas e insensatas. Siempre será un laberinto”.

Editado por José Luis Escalera, Marcelo Gauchat y Gabriel Wolfson como parte del Programa de Fomento a Proyectos y Coinversiones Culturales de CONACULTA, si deseas un ejemplar, no dudes en contactar vía tuiter a @otrootroblog.

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por Alejandro Hernández Gálvez | @otrootroblog

Sous le paves la plage: bajo el pavimento la playa. La consigna del 68 parisino parece una versión del subtítulo de la novela que Diego Cañedo publicó en 1945: Palamás, Echevete y yo o el lago asfaltado. Diego Cañedo fue el seudónimo de Guillermo Zárraga, arquitecto, profesor, político y escritor. El lago asfaltado es un viaje en el tiempo en la ciudad de México, que también es protagonista de otros textos de Cañedo-Zárraga, como El Gran Planificador –breve relato en el que el Popocatépetl, tras una gran erupción, ordena el caos de la gran ciudad de México, convirtiéndose, por tanto, en El Gran Planificador.

Para Italo Calvino, a veces, sobre un mismo suelo y bajo un mismo nombre, se suceden ciudades diferentes sin haberse conocido, incomunicables entre sí. Aunque a veces hay trazos y rastros que persisten y, desde hace siglo y medio, gracias a la fotografía, imágenes. Las imágenes de la ciudades nos cuentan esa acumulación de trabajos y días, de obras y desobras, de construcción y destrucción. Esa condición casi forense de la fotografía es la que apuntaba Roland Barthes al explicar que lo que en ella se reproduce al infinito, existencialmente es irrepetible. La ciudad y su imagen se revelan como cambio y permanencia, diferencia y repetición.

Sobre este lago edificamos una ciudad pero bajo el asfalto persiste el lago y en las imágenes, como fotogramas  de una película sin director, las secuencias y con suerte las consecuencias de esas transformaciones. De los más de dos millones de imágenes que guarda el Museo Archivo de la Fotografía, se presentan aquí algunas no como registro nostálgico de un pasado mejor, sino como muestra de un cambio constante que sólo por momentos parece estabilizarse bajo la apariencia de orden para, poco después, cambiar de nuevo en un vertiginoso y complejo proceso de organización, a veces exitoso y muchas otras no, cuyo resultado, por ahora, es el lago asfaltado.

© Museo Archivo de la Fotografía

Hoy se inaugura El lago asfaltado. Gran exposición del acervo del Museo Archivo de la Fotografía (MAF). La muestra -hasta marzo del próximo año- está integrada por más de 80 imágenes del acervo histórico del MAF con base en la curaduría de Alejandro Hernández Gálvez. El museo, ubicado en “La casa de las ajaracas”, detrás de la Catedral Metropolitana de la ciudad de México, resguarda más de dos millones de imágenes fotográficas (negativos en nitrato, acetatos, positivos plata gelatina, placas de vidrio) que dan cuenta de los distintos procesos de transformación urbana que han ocurrido en la ciudad durante los últimos cien años, particularmente a través de las obras públicas.

Esta exposición reúne parte de este vasto archivo fotográfico con base en una iconográfica centrada en ofrecer un panorama muy preciso sobre las diversas etapas de cambios y adecuaciones que han acontecido en la capital mexicana. De tal forma se exhiben vistas aéreas o registros de la edificación de monumentos y edificios fundamentales en el panorama arquitectónico de la ciudad, que en conjunto ofrecen al espectador una visión ampliada de las improntas del pasado que han definido el aspecto matérico de la ciudad.  Para completar el discurso curatorial se presenta un grupo de autores mexicanos contemporáneos que han retratado la ciudad desde distintas perspectivas: Guillermo Kahlo, Héctor García, Pablo Ortiz Monasterio, Francisco Mata, Antonio Caballero, Ilán Rabchinskey, Verea-Lake, Adam Wiseman y Pablo López Luz.

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Conversación con Fernanda Canales y Alejandro Hernández Gálvez, autores del libro 100×100 Arquitectos del Siglo XX en México

“Este no es un libro de historiadores: no lo somos. Tampoco somos científicos ni escritores. Pero en su origen están varias gráficas que intentaban poner sobre la mesa datos diversos para tratar, a través de sus posibles relaciones, de dibujar un mapa mayor de las condiciones y características de la arquitectura mexicana del siglo XX”. En la introducción de 100×100 Arquitectos del Siglo XX en México, Fernanda Canales y Alejandro Hernández Gálvez relatan las directrices de un libro que más que un catálogo, contiene los nombres de un diccionario para “mostrar desde otro siglo una arquitectura a caballo entre la herencia y la vanguardia; la crisis y la exuberancia, una arquitectura tan plástica como simbólica. Tan mitificada como desconocida. Una arquitectura que no cabría en este libro ni en ninguno”.

Realización: Enrique Márquez / @kiktramp

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