Ciudad Perdida

Sería la una de la mañana cuando un tremendo ruido nos levantó de la cama.
—No, no es la bomba de los vecinos —le dije a Diana.
Salí al patio de la casa y sentí una brisa extraña.
Un helicóptero parecía aterrizar en nuestra azotea. Alcancé a reconocer el casco, los Ray-Ban y el M-16 del policía que vociferaba por un altavoz: “Manos en la nuca, manos en la nuca”.
—Desalojan la ciudad perdida —le dije a Diana.
—No salgas —me respondió.
Salí a la calle con Eco, mi perro.
Entre la maraña de los vecinos curiosos en pijama vi hileras de jóvenes acostados pecho tierra sobre el asfalto. Los gritos de mujer (sus madres, sus novias) casi opacaban el ruido del helicóptero, cuyos potentes proyectores otorgaban a la escena una luz de película apocalíptica. Decenas de granaderos, con escudos de acrílico antibalas, formaban una barrera que contenía a las mujeres. Niños lloraban. Perros ladraban. Olía a caca de caballo. Recordé que a la semana de habernos mudado, unos judiciales intentaron llevarse a Efrén, del 102. En menos de dos minutos ya estaba la calle bloqueada por los habitantes de la cuadra y los judiciales tuvieron que negociar su retirada.
Ahora nadie protestaba. Incluso alcancé a oír una ronca voz que
decía: “Ya era hora”. Al otro día, se publicó en los medios que en el lugar se erigiría un centro cultural o un centro de apoyo para jóvenes adictos.
Han pasado dos años del desalojo de la ciudad perdida o “el picadero” —como otros le llamaban— y Mario, el policía encargado de la custodia del terreno, no sabe para cuándo. Lucy, su perra, que siempre peleaba con Eco, murió.•

El 13 de abril se inauguró la exposición de Boris Viskin “neo post constructivismo dadá, romántico humanista”, en la galería le laboratoire (Vicente Suárez 69, dep. 2, colonia Condesa, México D.F., tel. 5256 4360).
www.lelaboratoire.com.mx

Lost City

It must have been one in the morning when a thunderous noise startled us out of bed.
“No, it can’t be the neighbors’ water pump,” I said to Diana.
I went out onto the patio and felt a strange gust of wind.
A helicopter looked like it was landing on our roof. I could just make out the helmet, Ray-Ban’s and M-16 of the policeman using the loudhailer:
“Put your hands behind your head, put your hands behind your head”.
“They’re clearing out the lost city,” I said to Diana.
“Don’t go out,” she replied.
I went out with my dog, Eco.
Among the pajama-clad gaggle of curious neighbors, rows of youths were lying face down on the asphalt. The screams of their women (mothers, girlfriends) almost drowned out the noise of the helicopter whose powerful search lights made the scene look like something out of a disaster movie. Dozens of riot police with their acrylic bulletproof shields penned in the women. Children were crying. Dogs barked. There was a smell of horse dung in the air.
I remember that one week after we moved in, some policemen tried
to take Efrén from 102. Local residents blocked the street in less than two minutes and the police had to negotiate their retreat.
On this occasion there were no protests. I even overheard a hoarse voice say: “About time”.
The next day’s newspapers reported that a cultural center or support center for young addicts would be built on the site.
The lost city—or the “shooting gallery” as some called it—was cleared out two years ago and Mario, the policeman guarding the area, doesn’t know what the future plans are. Lucy, his bitch who was always fighting with Eco, died.•

The exhibition of Boris Viskin “neo post constructivismo dadá, romántico humanista” opened on 13 April, at the le laboratoire gallery (Vicente Suárez 69 dep. 2, Colonia Condesa, Mexico D.F., tel. 5256 4360).
www.lelaboratoire.com.mx